المطر الأحمر
المطر الأحمر يتساقط على المدينة، ثم يتحول نخيلا بلون الرماد،يتصاعد، يتسابق، يتعانق ثم يمد جذوره في عمق الطين الصلصالي.الناس يجوبون الدروب الطويلة والملتوية. وجوههم متشابهة كالمثلثات. ليس لهم أفواه، لهذا فهم يتجولون صامتين كالقبور... إلا واحدا. فهو لا يشبههم، له وجه مستدير شديد الغلظ وفي عينيه بلادة وحركة، رقبته قصيرة وأصابع يديه منتفخة كأثداء كلبة، يرتدي زيا عسكريا، وحده يستطيع أن يصرخ.
أطفال المدينة لا يلعبون ، فالمطر الأحمر جعلهم يؤجلون شغب الصغار إلى أجل غير مسمى .الممرات تزداد ضيقا، رائحة الدروب لها طعم البارود، الطيورالكبيرة تتراءى في خط الأفق، تعود إلى أعشاشها البحرية آمنة.
صاح في وجهي صاحب الوجه المستدير:
ـ قف، قف. من أنت؟
ـ أنا صابر إسمي صابر.
ـ من أين جئت؟
ـ من حقول الزيتون .
ـ إلى أين تمضي؟
ـ إلى حقول الزيتون.
ـ وما قصتك؟
ـ المطر الأحمر قصتي. أوقفوا هذا المطر الأحمر.
